，他狂欢，在灰色的世界里，新作为他填补色彩。 然而他只身一人，他悲哀。 下午没课，他回了家，老婆还是跟原来一样待在店里，没有人在为他的新作而喜悦。 作家平复了心情，他迈进店里。 “我写完了。”作家淡淡说道。他并不期望能够得到赞美与嘉奖，他已经不是几十年前那个喜欢写作些烂俗剧情的孩子了，没有人会为他欢呼。 “写完了？”女人问。 “写完了。”作家回道。 女人会说什么呢？ “别再想着你那些毫无逻辑的书了，快来帮忙！”没错，她肯定会这么说。 但女人没有，她和以前一样，她抬起眼，岁月让她再也不能让作家感到青春的美丽。女人只是扬起嘴角。 “给我看看？”女人说。 ...

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